Ángel, mi (o no)
ángel del pasado sin pretender futuro.
Por tus ojos he visto los colores que pintan mis días
Por tus manos tocado las formas que contienen mis noches
¿Dos? ¿Tres? noches infinitas de estrellas que se tocan
Hilos de luna, brasas que se queman,
caricias detenidas de historias mal contadas,
repetidas.
Primaveras partidas,
pedazos de verano en el invierno
de dónde viene ésta, la historia de mi vida
El tiempo que se acaba,
el tiempo del destiempo
nos separa.
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